Après un grand soulèvement, l’île de Montréal est assiégée - ses ponts bloqués par l’armée fédérale. Internet disparu, une Commune improbable s’y organise, redoutant à tout instant l’effondrement du monde.
Au cœur de ce chaos, Nikki Chanson, détective pour chats perdus et spécialiste de films de série Z dans un vidéo-club à la dérive, enquête sur des sacrifices de rongeurs. Entre hallucinations en VHS et cauchemars de forêt détruite, son quotidien s’engouffre bientôt dans une conspiration dont elle ne percera le mystère qu’avec l’aide d’une coureuse de bois virtuels et d'une marionnette d'un show pour enfants.

Des chats, des ratons laveurs, des VHS qui combattent des Betamax, une marionnette chien, des mots québécois au parler hacker, des anti-spécistes, des punks, un crapaud-garou, une possible conspiration, du vaudoue, des films de série Z, (liste non exhaustive), le tout dans un Montréal communard.

Du rétro cyberpunk fantastique, un roman fourre tout bordélique comme cette Commune qui ne veut pas expirer.
On commence par des animaux décapités pour finir par une course poursuite contre un drone militaire, en passant par une vision des lol-cats qui envahissent le réseau en lui refourguant la toxoplasmose. Sabrina Calvo nous entraîne dans un drôle de périple autour de la nature de la réalité, un cyberpunk analogique halluciné dans un futur très années 80.
Vous dire que j'ai compris - ou aimé - ce roman serait mentir. Il faut sûrement être atteint de toxoplamose pour tenter une totale compréhension de ce roman non identifié. Sabrina Calvo réinvente le cyberpunk, plus analogique que digital, plus poétique que métaphorique, plus militant que politique. C'est un rêve étrange auquel il faut se raccrocher à quelques items pour y déceler un sens. Bourré de références à la contre culture, ce roman est un peu trop alternatif  pour moi, je m'y suis perdu, sans repères pour me raccrocher. Une herméneutique radicale pour une expérience littéraire vraiment autre. Au final, je ne savais plus reconnaitre si j'étais face à une critique sous-jacente ou à un hymne d'amour lancée pêle-mêle aux années 80, aux hipsters, aux hackers, aux punks, à l'anarchie.

Ce que l'on ne peut reprocher à l'auteure, c'est d'avoir son propre imaginaire, et un sens de la formule qui fait mouche : 

Mandchourie, en l'an 2213 : la ville de Ha Rebin dresse des tours de huit kilomètres de haut dans un ciel jaune de pollution. Dans les caves grouille la multitude des damnés de la société, les suburbains.

Une maladie qu'on croyait éradiquée réapparaît. Cmatic est chargé par une transnationale d'enquêter sur trois cas. Une adolescente étrange le conduira à travers l'enfer d'un monde déliquescent, vers ce qui pourrait être un rêve d'immortalité.

Mais vaut-il la peine d'être immortel sur une Terre en perdition ?

Optimistes de toutes obédiences, passez votre chemin, ce monde futur n'est que souffrance et noirceur, les gens honnêtes n'y font pas de vieux os. Pour preuve le récit de deux protagonistes qui vont croiser le chemin de notre narratrice. 

Le propos : la narratrice le dit très bien en début de texte :

Trois récits pour une histoire, une ado figée dans le temps, un entomologiste pris dans des enjeux géo-industrio-politiques et une musicienne qui va tenter d'adoucir les moeurs. Ajouter à cela des tours immenses qui ne sont pas sans rappeler certaines monades, une variation de paludisme extrêmement meurtrier, une utopie dictatoriale et une sorcière vaudoue. Et au milieu de tout ça, des hommes qui se battent pour survivre dans ce monde déliquescent. Seuls les plus forts survivent. 

A travers ces trois tranches de vie, Catherine Dufour nous dessine un futur pas très glorieux, où les Etats n'existent plus que derrière des multinationales qui se font la guerre. L'éternelle lutte entre classe laborieuse et classe dirigeante se creuse, ce n'est plus un fossé qui les sépare, mais un gouffre, avec quelques petites passerelles pour certains joueurs à l'éthique inexistante.
Rien de nouveau sous le soleil, mais l'auteure a une approche différente de bien ses confrères, un style incisif, parfois cynique et des personnages complexes. Le roman ne restera peut-être pas dans mes annales, mais le destin de ses trois personnages malmenés par l'histoire continueront de ma hanter, un petit goût d'immortalité en quelques sortes.

[à propos des scientifiques] Pour le moment, j’ai besoin de techniciens capables d’assurer la maintenance des générateurs d’air, pas de branleurs rêvant aux trous de Vers.

[...] on ne peut pas commencer quoi que ce soit de juste comme ça. Parce qu’affronter une maladie, une catastrophe naturelle, c’est dans l’ordre des choses. Les humains ont toujours lutté contre le monde et lutter, c’est perdre souvent. Mais le meurtre, c’est autre chose. Un être humain qui en tue un autre, c’est qu’il accepte de devenir lui-même une catastrophe naturelle. Il devient son pire ennemi, il pactise avec la force écrasante du monde. Quelle utilité de sauver une vie au prix de l’envie de vivre ?

[...] que peut-on attendre de gens qui, au bout de cent années d’existence, ne sont morts ni d’amour, ni de dégoût, ni d’épuisement ? Un peu de sagesse ? J’en cherche les effets autour de moi et je ne vois rien. Que peut-on espérer d’un monde que dirigent d’inusables vieillards ? Nous qui avons le temps, la connaissance et le pouvoir, nous ne savons que durer. Nous n’avons appris qu’à nous survivre. Nous sommes des monstres, mon ami.

[...] je ne crois pas à cette sagesse des anciens pour laquelle vous avez tant de respect. Car les vieillards sont ceux qui ont beaucoup vécu et donc beaucoup souffert. Je suis morte et j’ai tué, j’ai vu tuer et mourir, j’ai eu un temps immense pour la douleur et la méditation, ai-je pour autant grandi en force morale ? En discernement ? La souffrance n’élève pas, elle abaisse. Elle ne rend pas intelligent, elle abrutit ; elle ne rend pas plus fort, elle fêle ; elle n’éclaircit pas la vue, elle crève les yeux ; elle ne mûrit pas l’esprit, elle le blettit.

Mais peut-être est-il encore possible, avec beaucoup de soin, de science et de patience, de rendre la terre aux hommes et les hommes à la terre ? De rogner les tours à défaut de les abattre, épurer nos sols, nos eaux et notre air pour y relâcher, ressuscitées, toutes les Espèces dont nous conservons l’adn avec un soin pathétique ? Et ensuite, oser risquer un œil hors du Réseau sous un ciel moins jaune de crasse ? La tâche est immense, il y faudrait une parfaite maîtrise du présent, une connaissance intime des erreurs passées et beaucoup de temps.

Le travail qui vient : thème majeur de nos sociétés occidentales, enjeu canonique des élections présidentielles, première cause de mouvements sociaux lors de la Loi El Khomri et de dossiers dans la presse. Et si la fiction s’en mêlait à son tour ?
Entre disparition et retour au plein-emploi, les écrivains de science-fiction prennent parti. Lorsque les éditions La Volte lancent, le 1er mai 2016, en pleine ébullition de « Nuit Debout », l’appel à textes qui conduira au présent recueil, les ambitions levées pour les auteurs sont claires : dans un monde aux mutations espérées et redoutées à la fois, anticiper et projeter les devenirs possibles du Travail.
On présageait des utopies positives ; il en émerge des bribes, çà et là. Même si ce sont des textes résolument féroces, sombres parfois, indignés toujours, qui nous percutent de plein fouet. Dîner aux chandelles sur les ruines de la Commune de Paris ; burnout d’un écrivain face aux lois du marché ; jugement constant des uns par les autres sur un faux air de Black Mirror ; uberisation XXL dévorant l’énergie vitale de jeunes actifs sur-diplômés ; trader S.D.F. ; coach à la dérive ; intelligences artificielles séditieuses ; révoltes sociales dans un centre de tri de cercueils…
Les auteurs : Stéphane Beauverger, Karim Berrouka, Alain Damasio, Emmanuel Delporte, Catherine Dufour, Léo Henry, L.L. Kloetzer, Li-Cam, luvan, Norbert Merjagnan, Ketty Steward, Sabrina Calvo.

Ah, le futur imaginé par nos chers auteurs de SF : des lendemains qui chantent, des voitures volantes, les villes sur la Lune ou Mars, le travail libéré... Un avenir espéré et attendu par nombre de lecteurs.

Mais nous ne sommes plus dans les années 50, fini la vie en rose, l'espoir a été douché, ratiboisé et passé au sanibroyeur. Reste des lendemains qui déchantent, des voitures uberisées, des villes gentrifiées et du travail oppressant et oppresseur.

Si vous avez encore espoir à des lendemains meilleurs, La Volte a demandé à douze auteurs francophones d'écrire sur le futur du travail de doucher toutes vos hypothétiques espérances.

Du bon, du moins bon, du très bon dont le Damasio qui vient de rafler le GPI pour sa nouvelle. Certains textes se répondent, le travail de coordination se fait sentir.


Catherine Dufour et Stéphane Beauverger nous parlent tous deux de l'insertion professionnelle de nos chers têtes blondes (ou rousses, ou noires ou...). Chacun se démerdent comme il peut en se tapant milles boulots en même temps en faisant la chasse aux clics, aux avis de consommateurs. Bref, notre présent en un peu plus sinistre, un peu plus 2.0. Pas très gaie, mais des personnages attachants et des univers malheureusement crédibles.

Même Karim Berrouka, qui d'ordinaire nous pond des textes à l'humour dévastateur a laissé son rire au vestiaire nous pond une dystopie sociale noire : Malgré un récit assez court, il parvient à tisser un monde crédible qui fera penser par certains côtés à 1984. Un bon texte entre paranoïa ambiante et découverte de la liberté où une société totalitaire et sécuritaire a pour seul leitmotiv : Le travail, c'est la santé. Mais ici pas moyen de la conserver sous peine de finir reléguer dans les non zones.
Un univers dystopique aussi pour Emmanuel Delporte et son Vertigeo : Toujours plus haut est le leitmotiv désormais, il faut ériger des tours comme naguère la tour de Babel afin de pouvoir se dépasser.
Ces deux nouvelles sont agréables, même si elles restent assez classiques dans leur forme : on découvre peu à peu le monde, le hiatus advient par un des personnages qui s'interroge sur le monde et la dystopie survient...


Ketty Steward et son Alive nous baigne dans la politique de l'emploi, la surveillance des surveillés, et le management intrusif. Bref notre société. A travers trois catégories de personnages : le psy chargé de la motivation et du contrôle, d'une jeune embauché dans le contrôle des chômeurs et d'un chômeur. Le récit est entrecoupé par des extraits d'un laboratoire de recherche. La société dystopique ou anticipatrice se révèle dans toute son horreur : intrusion dans la vie privée, évaluation de toutes les parts de sa vie, pauvreté allant même jusqu'au placement des enfants..
Un joli texte qui change des précédents qui ont eu plus de mal s'éloigner de leurs illustres prédécesseurs.

Norbert Merjagnan nous fait entrer de plein pied dans une société où le revenu minimum d'existence est possible sans réel changement dans la société. Une ode au collectif doublé d'une ode à la science pour ce bon texte. Li Cam nous parle des conseillers des grands dirigeants, devenu les têtes à penser, frôlant le statut de Dieu Entreprise dans ce monde cyberpunk : Futur indéterminé, les grands groupes ont du trouver une autre marchandise à vendre. Dans une de ses holdings, le saint patron vient de passer l'arme à gauche et il faut trouver son remplaçant. La faucheuse veille...

Suit Serf-Made-Man ? ou la créativité discutable de Nolan Peskine d'Alain Damasio qui a reçu récemment le Grand Prix de l'Imaginaire pour cette nouvelle. Trois creative consultant insolent et cynique doivent unir leur force pour avoir la seile place disponible dans une entreprise. La sranxe pour les hôtels est du pur génie créatif, on s'y croirait et on a envie d'avoir un aussi bel accueil.
Relation homme robot, art et artisanat, idée et copie. Damasio souffle le chaud et le froid, nous fait aimer ses persos cyniques pour nous les montrer dans tout leur monstruosité la page d'après.
Des fulgurances, des petites notes d'humour noir et ce texte m'a même fait penser par moment aux plus beaux textes de Léo Ferré. Au vue de l'univers, j'ai l'impression qu'il se déroule dans le même que son futur roman Les furtifs.
Seul ombre au tableau, un final décevant.


Les Kloetzer reviennent - encore ? - sur leur univers décliné en romans et nouvelles. Ici un monde où la perfection est apparente et va se révéler plus noir. Il sera question de cercueil, de travail à la chaine et de révolte sociale vu par une cadre. Un texte qui ne m'a pas transporté et que j'ai fini en diagonal.
De même pour Miroirs, de Luvan avec une petite différence : je n'ai même pas pris la peine de le finir
Pas compris, je dois être trop con. Texte trop déstructuré, complexe, complexifié :

À Canton, les gens ont perdu leur voix, et pas seulement parce que la guerre les a taillés de moitié. Les choses aussi se taisent. Comme si, la paix revenue, on avait peur de pétarader sur nos tombes. En retour, les hommes miment les A.I. affairées, atones et parfaites comme un verre de cristal ne connaissant pas l’exploration musicale de l’index moite. Les symphonies sont là, mais petites : un enfant chouine ; une chaîne de vélo souffre ; un soda qu’on ouvre trop vite ; une toux à travers la cloison blanche d’un hôpital. Pour le reste, silence. Au marché, on chuchote. Un revêtement de bitume s’applique sans chalumeau. Les A.I. se taisent – la faute aux robots militaires, leurs ancêtres – et les hommes susurrent ce dont la survie les incite à rêver : bonheur, paix, sensation digitale d’exister. C’est bien connu : il ne faut pas hurler ses rêves. Au mieux, ça les éparpille, au pire, ça porte la poisse.

On finit par les nouvelles de Léo Henry et de Sabrina Calvo qui préfèrent s'attarder sur le travail de l'écrivain. Léo Henry nous fait partager son travail sur la correction de son texte, de la première ébauche au final. Une nouvelle qui intéressera les écrivains en herbe, ce qui n'est pas mon cas.
Sabrina Calvo prend le relais pour fournir ce texte à l'éditeur, une situation kafkaïenne au possible. Très drôle, mais pas assez pour me faire oublier le lien ténu avec la thématique du recueil.

L’oisiveté est telle la peste. Le Système tolère les divertissements, quand ils sont appropriés. Le Système ne tolère jamais l’oisiveté. Elle est le chemin qui mène à l’insubordination. L’oisiveté est le premier pas vers le syndicalisme. Le syndicalisme, c’est la servitude, la négation du lien social, c’est le retour à l’âge du chaos.
Nous vivons tous dans un monde meilleur, de Karim Berrouka

La Zone d’or est le lot des Grands travailleurs. Ils sont rares. Car l’exception est rare.
Tout est gratuit dans la Zone d’or. Le travail n’est qu’allégresse. Les divertissements nombreux. La joie éternelle.
Ceux qui accèdent à la Zone d’or sont les héros du Système. La Cité les respecte.
Nous avons notre avenir en main. Il ne tient qu’à nous de devenir des Grands travailleurs.
Que ceux qui accèdent à la Zone d’or nous inspirent !"
Nous vivons tous dans un monde meilleur, de Karim Berrouka

Toute création doit être éphémère. Parce qu’une création qui perdure est une histoire. L’histoire n’est pas souhaitable, car elle est le témoin d’une évolution. Elle prouve que le changement permet à une société d’évoluer. Or, un système parfait ne peut évoluer. Nous n’avons pas d’histoire, parce que ce monde est parfait…
Nous vivons tous dans un monde meilleur, de Karim Berrouka

Le temps est un gouffre abyssal. Nous n’en ressentons que certains effluves méphitiques. Il nous rote parfois un écho putride en plein visage. Nous ébouriffe de souvenirs abscons. Des éclats de couleurs surgis de l’anéantissement révèlent à nos yeux éteints l’infini des possibles.
Vertigeo, de Emmanuel Delporte

Il y aura des agitateurs. Il y aura des fauteurs de trouble. Ils apparaîtront et disparaîtront au gré des saisons, comme ces fleurs de l’ancien monde qui mouraient avant de refleurir. Leurs mots seront des pollens dispersés par le vent, qui féconderont les esprits faibles. Il convient de les éradiquer, et surtout de les contraindre au silence. Les idées de révolte doivent être détruites avant d’exister, et leurs auteurs jetés dans le vide silencieux.
Vertigeo, de Emmanuel Delporte

L’invention dont parlait Vera était une idée simple, de ces idées qui émergeaient d’elles-mêmes, mues par des pentes invisibles au long de chemins cachés comme une source jaillissant de la pierre là où il n’y avait rien, à la faveur des pluies.
coÊve 2051, de Norbert Merjagnan

« Si vous êtes ici, aux portes de The Doors, pour ce stage prestigieux, où on vous a choisi parmi trois mille diplômés, c’est que vous êtes uniques. Et ça, je kiffe vraiment ! C’est ce qu’on cherche ici : des singularités ! Des briseurs de moule ! Des profils issus du système mais qui retournent le système ! Le prennent à quatre pattes, par derrière. Des cerveaux neufs qui deep-fuckent la norme pour lui faire des petits ! Chacun de vous trois ici, chacun dans votre style, vous êtes des punks ! Vous fabriquez le futur, déjà, sans le savoir – juste parce que vous n’avez pas peur d’être qui vous êtes : des hapax ! Des Out-of-the-Box ! Il n’y a pas d’autres occurrences de vous sur cette planète ! Rien qu’on puisse copier ou automatiser de vous. Vous en êtes conscients ? »
Serf-Made-Man ? Ou la créativité discutable de Nolan Peskine, de Alain Damasio

J’ai conçu le chariot-fonceur, qui trace en appliquant la shopping-list ; Lazslo le caddie-Yack, lent, bio et éthique et le caddisruptif qui bouleverse vos désirs en vous imposant des produits inhabituels, des goûts hardis. Il y a aussi le chariot-de-feu qui grince quand les produits sont trop chers et les éjecte du caddie comme si ça le brûlait… (Trop de gens ignorent encore qu’un produit peut être tout à fait générique et dégager une marge très supérieure au produit pourtant plus cher.) Le caddie gourmand, lui, privilégie le gustatif et mange littéralement vos produits : il faut le surveiller pour qu’il n’avale pas le chocolat par exemple
Serf-Made-Man ? Ou la créativité discutable de Nolan Peskine, de Alain Damasio

Dans l’avenue Trump, le ballet des bus autonomes et des voitures sans chauffeur chorégraphiait une forme de silence. Le ciel était couleur de mood board gothique sous un filtre Rothko mal codé. S’y décalquaient mal la nuée triste des drones s’autoévitant, lesquels erraient dans le vide, aussi frénétiques et tracés, aussi paumés que moi dans ce brouillard brownien d’insectes en plastique qui volaient de boîtes en balcons comme je volais de boîtes en missions. Pour qui au juste, pour quoi ? L’atmosphère grésillait désagréablement. Où étaient les oiseaux ?
Serf-Made-Man ? Ou la créativité discutable de Nolan Peskine, de Alain Damasio

Du pouvoir, de l'asservissement des masses et de la lente déconstruction de ce qui a été gravé dans le marbre.

Présentation de l'éditeur :

Noeud après noeud, jour après jour, toute une vie durant, ses mains répétaient les mêmes gestes, nouant et renouant sans cesse les fins cheveux, comme son père et le père de son père l'avaient fait avant lui...

N'est-ce pas étrange qu'un monde entier s'adonne ainsi au tissage de tapis en cheveux ? L'objet en est, dit-on, d'orner le Palais des Etoiles, la demeure de l'Empereur. Mais qu'en est-il de l'Empereur lui-même ? N'entend-on pas qu'il aurait abdiqué ? qu'il serait mort, abattu par des rebelles ?

Comment cela serait-il possible ? Le soleil brillerait-il sans lui ? Les étoiles luiraient-elles encore au firmament ?

L'Empereur, les rebelles, des milliards de tapis de cheveux ; il est long le chemin qui mène à la vérité, de la cité de Yahannochia au Palais des Etoiles, et jusqu'au Palais des Larmes sur un monde oublié...

On entre de suite dans le coeur du sujet avec le premier chapitre qui présente l'univers via un tapissier. Une fin plus que glaçante qui donne envie d'en savoir plus sur cette coutume millénaire et ancestrale. Coutume ancrée au plus profond des habitants, vouant un culte à cet empereur lointain dont la mort signifierait la mort des étoiles elle même. Car l'Empereur est comme "dieu, comme le créateur et le gardien de l'univers", il est le "maître des éléments et des astres"

"La seule excuse de Dieu est qu'il n'existe pas"

"La seule chose plus admirable qu’un univers créé par un véritable être surnaturel serait un univers créé par un être surnaturel inexistant."

Actrice sans rôle, Chloe Bathurst décroche un emploi de gardienne de zoo chez Charles Darwin où elle rencontre toutes sortes d’animaux exotiques, ainsi que différentes théories scientifiques d’une modernité étonnante.
Pour sortir son père de l’hospice, elle vole la première mouture de la théorie de l’évolution et s’inscrit au Grand concours de Dieu, qui offre 10 000 £ à qui prouvera ou réfutera l’existence d’un être suprême.
Alors que d’autres aventuriers recherchent l’arche de Noé sur le mont Ararat et qu’un enseignant britannique rencontre l’origine de l’humanité dans une fumerie de haschich, Chloe s’embarque dans un périple en bateau et montgolfière à travers le Brésil, l’Amazone et les Andes pour rapporter les spécimens nécessaires à ses ambitions. Parvenue aux Galapagos, elle va user de toute sa ruse, et du texte de Darwin, pour un procès en blasphème...

Villes malades où des ordinateurs s'affrontent en combats souterrains à coups de munitions humaines. H.L.M. de cauchemar dont les locataires nus et armés de rasoirs semblent condamnés à un curieux bail d'éternité. Géographies mystérieuses aux itinéraires menaçants, qui abandonnent le lecteur à la porte des cités-bûchers sorties tout droit d'un rêve de pyromane, à l'orée de pays où les mutilations scientifiques ouvrent à l'homme d'étranges perspectives sur son propre corps. 

 Le meilleur résumé de ce recueil est son titre : Vue en coupe d'une ville malade.
Une dissection critique de nos sociétés déshumanisées, aliénantes et déviantes, ce recueil de Serge Brussolo avait tout pour me contenter. Malheureusement, tel n'a pas était le cas.

J'ai cependant aimé certaines nouvelles, en particulier « La mouche et l'araignée » et « La sixième colonne », l'une pour sa chute, l'autre pour son atmosphère kafkaienne.